tabacchi fc, ovvero tabacchi football club, ovvero tabacchi fancazzisti, ovvero un blog creato da quelli che si ritrovano la sera a giocare a calcetto nel parco tabacchi, quello spicchio di verde fra via tabacchi (appunto) e via giambologna, a Milano. Ovvero un contenitore per metterci tutto quello che ci passa per la testa...

giovedì, marzo 17, 2011





f: scusi, signor eroe.
g: ...
f: ehi, signor eroe?
g: ah dicevi proprio a me allora. ciao. che vuoi?
f: mi perdoni, non volevo disturbarla. è che ho bisogno di parlare con qualcuno di una cosa. lei, credo, è la persona giusta.
g (si avvicina, zoppicando): d'accordo, dimmi tutto. ma non azzardarti più a chiamarmi signor eroe. dammi del tu.
f: certo signor er.. ops, scusa. comunque vengo subito al dunque, se ci riesco. in realtà non so come dirlo senza sembrare offensivo. il problema è che tutto questo garrire di bandiere, tutto questo sventolare di tricolori, tutte queste celebrazioni, beh, mi hanno lasciato un po' inquieto. non so dire bene perché. fino a qualche mese fa ritenevo sacrosanto, doveroso e importante celebrare questa ricorrenza, mi sembrava una cosa molto bella da fare. ora che è appena passato, questo turbinio insistito di bianco rosso e verde, la cosa ecco, non so come dire, mi ha lasciato confuso e perplesso.
g: ho già capito dove vuoi arrivare.
f: (alza le sopracciglia) davvero?
g: si. ho avuto tempo anch'io per pensarci, molto tempo. non fraintendermi, sono molto contento di avere fatto tutto questo. ma a volte mi prende lo sconforto e penso: chi me l'ha fatto fare?
f: che vuoi dire?
g: (si accende un sigaro, con calma) vedi, questo paese può festeggiare molte cose: la bellezza dei suoi paesaggi, i suoi artisti e la sua cultura, le sue esportazioni, il suo mangiare bene, la sua stupenda costituzione. persino la sua nazionale (quando vince). non credo però possa festeggiare la sua unità, senza apparire ipocrita. ecco, ho l'impressione che festeggiare così sia stato un rito vuoto e privo di significato. ha senso parlare di unità, oggi?
f: bella domanda! è proprio questa la questione che mi inquietava. ha molto senso parlare di unità perché un'unità, secondo me, oggi non c'è. è un tema importante. fatta l'italia ci sono ancora da fare gli italiani: il compito è arduo e tuttora in corso. perché a volte mi sembra che qui manchi quasi del tutto una coscienza collettiva, l'idea di essere tutti nella stessa barca, nello stesso paese. le ragioni sono complesse, quasi certamente di natura storica, ma siamo un agglomerato di cittadini singoli, non una collettività. l'orizzonte di ognuno di noi spesso va poco oltre il nostro naso.
g: (soffia via un po' di cenere caduta sul poncho) si, lo penso anch'io. le camice verdi, i colletti bianchi, le camice rosse dovrebbero essere vicini dentro la stessa bandiera. e festeggiare insieme alle tute blu, alle quote rosa, agli immigrati gialli. alle camice nere no, quelle bisognerebbe essere in grado di mandarle a cagare (ride). invece ammantiamo tutto di un denso e soffocante azzurro, pieno di inutili bandierine. come può essere unito un paese che non crede in sè stesso e nel proprio futuro? un paese dove cultura, innovazione, istruzione e lavoro non sono temi urgenti? dove si copre tutto con una coperta sempre più corta, senza più alcuna lungimiranza? (fa una pausa, tira una lunga boccata dal sigaro) chissà se oggi se ne troverebbero mille, di persone lungimiranti (resta un po' sovrappensiero, accarezzandosi la barba). beh, comunque sia, se insulti una persona per 364 giorni è un gesto veramente ipocrita fargli poi un regalo per il suo compleanno, giusto?
f: giusto, si, intendevo proprio questo. mi sembra tutto un po' retorico, credo che passata la festa e l'entusiasmo patriottico domani ritorneremo ognuno a fare i propri interessi, e ad agire come se non esistesse una collettività. perché un senso di collettività ancora non esiste, è tutto ancora da costruire.
g: e ti confesso, tutto ciò mi fa incazzare terribilmente, perché alla fine amo questo paese. vuoi vedere una cosa?
f: si.
g: (si toglie uno stivale, indica un punto del piede): aspromonte, 1862.
f: (si tappa il naso) caspita, una gran brutta ferita.
g: l'ho presa in combattimento. ma non è stata una pallottola borbonica, o austriaca, o francese, o papalina. e nemmeno è stata la pallottola di un esercito dell'altro mondo, anche se è lì che mi ci volevano mandare (ride). è stata una pallottola italiana, appena un anno dopo l'unità. il dolore mi tormenta.
f: mi spiace. non so che dire. però mi viene in mente una domanda: secondo te, per costruire questo famoso senso di collettività di cui stiamo parlando, che cosa ci serve? quali mattoni?
g: (sospira) i tempi sono cambiati ma forse alla fine non così tanto. ho sempre creduto in questa ricetta: allargare i propri confini e sforzarsi di guardare oltre il proprio naso, insistere con i piccoli gesti di pubblica civiltà e promuovere, in tutti i modi, chi li compie. passione civile: l'italia la si deve fare così, o inevitabilmente si muore.
f: hai ragione, è una buona ricetta. buona festa dei 150 anni. salutami anita. e grazie per la chiacchierata.
g: figurati, mi ha fatto piacere. buona festa dei 150 anche a te. f

csxqp: statuto - "è tornato garibaldi"

lunedì, marzo 14, 2011



aeroporto, sembra quasi che debba prendere l'aereo, andare all'estero, neanche troppo lontano, ma mi suona strano, di solito si parlava di pullman, treni, traghetti, coincidenze, prenotazioni, attese, eppure questa volta non sono in stazione, forse un errore, abbiamo sbagliato fermata, l'autobus ci ha portato fuori città... il rumore è assordante, enormi mostri d'acciaio atterrano e decollano incessantemente, mi gira la testa, F sorride, non è che questa volta stiamo veramente compiendo l'imponderabile... o forse sono lì perché lui deve partire per l'Irlanda, anche se Fau non si vede, e poi perchè mai dovrei fare un viaggio, questo è un periodo "morto", bassa stagione, fa freddo, e cmq non ho neanche fatto il check-in quindi non ho nulla da temere, ma non ne sono troppo sicuro, aver passato un controllo mi insospettisce, e poi cosa dire del documento di volo che mi sono trovato in tasca, qualcuno mi vuole fare uno scherzo, ma oggi non è il primo aprile bensì l'uno marzo... cmq sia c'è da attendere, non capisco cosa ma bisogna aspettare, e nell'attesa F mi allunga una boccetta, mi dice che mi farà bene, che ne basta un sorso, per viaggiare...

ed io sogno una navetta che procede lenta verso un piccolo quadrimotore, hostess che mi mostrano l'utilizzo del salvagente, un televisore piccolino da cui si vedono enormi distese di campi brulli e casette che si trasformano progressivamente in cime innevate salvo poi tornare terreni incolti, e che da lontanissimi diventano vicinissimi, da piccolissimi grandissimi, da impercettibili a nitidissimi... e continuo a sognare treni carissimi, ostelli maledettamente distanti, clima ostile, lingue incomprensibili, caffè tremendo, stanze soffocanti, bagni per contorsionisti, calze puzzolenti sul calorifero, armadietti senza lucchetto, biciclette inafferrabili, strade deserte, lavori incessanti, restauri costanti, impalcature avvolgenti, cantieri cantieri e ancora cantieri... ho il sonno agitato, forse mi devo svegliare, con tutto questo trambusto è impossibile dormire, ma la stanchezza è tanta, e così riprendo a sognare... sogno giornate di sole, pedalate controvento, il mare d'inverno, il freddo pungente, le corse in stazione, bunker e fortezze, barche in secca, torri da scalare, castelli da esplorare, bandiere da fotografare, cartine da interpretare, piatti da sperimentare, e un esercito di patatine fritte, ad ogni angolo, in ogni piazza, mercato, piatto, ovunque, cotte nello strutto non una ma due volte, per non parlare poi dei waffel... è il momento del flemish stew, del coniglio in salsa di prugne, dello stinco di maiale, dell'anatra alla griglia, della zuppa del giorno, della birra trappista, ma anche dei panozzi di panos, delle torte di mele, dei dolci al rabarbaro, del caffè espresso che poi non è tanto espresso, del pizza hut, dei cinque bicchieri di pepsi, del pessimo starbucks, dei ristoranti impenetrabili, dei locali fantasma, dell'irish breakfast, per non parlare poi di un'infinita quantità di "gnam gnam gnam" senza peraltro aver nulla da mangiare fra le mani! E' il sogno di città lontane, di minuscoli borghi medioevali e piccoli centri universitari, di rinomate stazioni balneari ed enormi strutture portuali, di sconfinate metropoli e fantasiose attrazioni turistiche... siamo agli sgoccioli, questo lungo sogno è avviato all'epilogo, ma non prima di arricchirsi di altre istantanee, come i ragazzi che si picchiano davanti all'atomium, il Milan vittorioso, i negozi di dischi dove non trovi mai quello che cerchi, le discussioni accorate, gli album di famiglia senza famiglia, i diamanti da mezzo carato, il ricordo di chi inseguiva un sogno e ha trovato la morte, le sfide in alta quota, il gettarsi dal treno senza pensare, il deposito bagagli mangiasoldi, gli edifici diroccati, gli autoscatti sballati, le camminate sfiancanti, la cagata di piccione sulla scarpa, le partite a ping pong, la paccottiglia che trabocca da ogni vetrina, il cioccolato di ogni forma e colore... driiiiiiiiiiiiiin

qualcosa suona, mi sveglio, è lunedì mattina, un'altra maledetta settimana mi attende, un lavoro mediocre è la mia condanna, ma ho fatto un bel sogno, forse non andrà così male, forse per qualche giorno sorriderò, e poi devo capire, vedo ancora tutto annebbiato... ma sogno o son desto? y

csxqp: nirvana – “from the muddy banks of the wishkah”

venerdì, marzo 11, 2011





dublino è: un inutile ago di centoventi metri piantato in mezzo alla strada, lavandini microscopici che non riesci a lavarti le mani senza bagnare per terra, il cranio di jonathan swift, bacon e burro ovunque e in grande abbondanza, la colazione irlandese che basta per pranzo e va benissimo anche per cena, semafori completamente scombinati ma con l'utile accessorio del conto alla rovescia, ballare allegramente per la strada al suono del flauto traverso mentre la gente ci guarda un po' male, le passeggiate notturne lungo il liffey, pub e portoni coloratissimi, lo sguardo severo di molly malone e quello disperato delle statue della carestia, i dischi di shane macgowan che non si trovano nemmeno qui, le persone tutte tranquillamente svestite mentre noi avevamo un gran freddo, il cantante nel pub che intona whiskey in the jar, la piccola caffetteria ricoperta in ogni suo centimetro di poster e annunci di ogni tipo, il vento gelido di howth, le foche che salutano, la piccola isola verde abitata solo dai gabbiani, lo strano tipo polacco conosciuto sulla barca, quintali di fazzoletti consumati che sembra sempre di essere vicino al porto, i kiss my girl by the gas work wall, scrivere sul faro al tramonto, gli immmensi spazi del trinity college, l'arpa di re brian boru, una biblioteca che sembra uscita da un film, migliaia di mattoni rossi, il concerto dei slf mancato per una decina di giorni, paccottiglia verde a non finire, il poitin in vetrina, lo stufato irlandese che è pura armonia, le smorfie davanti allo specchio, look left quando sarebbe meglio look right, orzo luppolo e lievito in una scura e suggestiva combinazione, il sole e le nuvole che giocano a rincorrersi nel cielo senza mai stancarsi.





il belgio è: le papere che passeggiano tranquille la sera nella piazza di bruges, le strade che sembrano quelle disabitate di una città fantasma, la westmalle triple la bellevue la trappe la kriek e pure lo stufato cotto nella birra, lavori in corso ovunque, i trecentosessantaepassa gradini per salire sul belfort, i cigni che prendono il sole prima di tuffarsi nei canali, le centinaia di biciclette parcheggiate in ogni posto possibile difronte alla stazione di gand, le guglie di tre cattedrali in fila che svettano nel cielo, le tantissime patatine fritte mangiate in piazza seduti sulla statua, le bandiere coi leoni che sventolano sul castello, scoprire la parte meno appariscente di una città semplicemente prendendo il tram o l'autobus, il tipo tedesco in ostello anche lui lì perché è l'ultima opzione quando hai finito il resto dell'europa, centinaia di negozi con centinaia di cioccolatini, le divertenti cartine made by locals, i trentacinque km in bici fino a ostenda, le immense spiagge del mare del nord abitate solo dai gabbiani, la fatica immane di pedalare controvento, il luccichio dei diamanti nelle vetrine di anversa, il pane fiammingo alle olive, i quadri di rubens e i bootleg dei clash, lo zucchero che ricopre i quadratini dei waffle, la corsa improvvisa giù dal treno, i murales con i fumetti per le strade di bruxelles, la maschera tribale del bambino che piscia, le foto in bianco e nero di vite passate e sconosciute e cartoline d'altri tempi nel mercato delle pulci, la struttura imponente dell'atomium e quella tutto sommato piccola dell'heysel, il ristorante sempre pieno e la fuga dal pizza hut, le rovine di palazzi distrutti e disabitati in pieno centro, l'insospettabile aspetto un po' sgarruppato della capitale d'europa, ammirare tutta quanta la città dal tetto di un parcheggio deserto, la faccia sollevata di y dopo l'atterraggio.

viaggiare è: tutto questo e molto di più: una delle cose più belle che si possano fare. f

csxqp: the pogues - "dirty old town"